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无力感再次袭来。
我只能依靠自己，依靠那些沉淀在记忆深处的、或许已经过时的方法。
我的思绪，不由自主地飘向了父亲，飘向了那些弥漫着旧书和烟草味道的、关于他书房的回忆。
那不是挂在墙上、戴着奖章、笑容被定格在相框里的英雄父亲。
那是更真实、更模糊，也更亲切的身影。
记忆如同被搅动的湖水，渐渐泛起清晰的涟漪。
那应该是我十一二岁的一个夏夜，天气闷热，蝉鸣聒噪。
父亲难得没有加班，穿着一件洗得领口有些松弛的白色汗衫，坐在书桌前的旧藤椅里。
台灯洒下温暖的光晕，勾勒出他宽厚而略显驼背的背影。
我正趴在地板上，津津有味地看着一本卷了边的《水浒传》。
“小峰，”
他忽然转过头叫我，声音带着一丝疲惫，却依旧温和，“过来帮爸爸看看这个。”
我爬起来，凑到书桌前。
桌上摊着一张放大的黑白照片，上面是一个看起来油腻腻、毫不起眼的zippo打火机，背景是杂乱的现场勘查标记。
“这是个旧打火机啊，爸，有什么好看的？”
我看了半天，不得要领。
父亲笑了笑，眼角挤出几道深刻的皱纹。
他用那双因为长期接触案卷和枪械而显得格外粗粝的手指，指着打火机底部一个极其模糊、几乎被磨损殆尽的划痕：“你看这里，仔细看，像不像……一个被什么东西切掉了一角的五角星？或者，一个歪斜的三角形？”
我眯起眼睛，几乎要把脸贴到照片上，才勉强在那片混沌中看出一点点似是而非的轮廓。
“好像……是有点那个意思。”
我迟疑地说。
“就是这点‘意思’。”
父亲的眼神瞬间变得不一样了，那是我熟悉的、如同鹰隼般锐利的光芒，“这个打火机的主人，是个老江湖，比泥鳅还滑，从不留下直接证据。
但这个破打火机，在三个不同时间、不同地点的案子现场附近，都曾被不同的目击者含糊地提到过。
虽然划痕快磨没了，地点也风马牛不相及，但这个模糊‘记号’的重复出现，太巧合了。
我怀疑，这是他们团伙内部一种极其隐蔽的识别方式，或者，是那个老狐狸故意布下的迷魂阵。”
他当时并没有告诉我具体是什么案子，而是用一种引导的语气，像对待一个平等的讨论者：“干我们这行，你得学会跟‘灰尘’打交道。
最关键的线索，往往就藏在最不起眼、最容易被人一脚踩过去的地方。
它们可能小得像一粒沙，但只要你找到了，并且有耐心把好几粒散落的沙子在脑子里串起来，就可能照出一条通往真相的暗路。”
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那一刻，台灯下的父亲，在我眼中不再是那个会把我扛在肩头、会因为我考砸了而板起脸的传统严父，他更像一个充满智慧和耐心的导师。
他传授给我的，不是具体的知识点，而是一种面对混沌世界的态度：对细微之处的极致专注，对任何“巧合”
保持本能的怀疑，以及将孤立信息点串联成逻辑线的坚韧耐心。
此刻，面对这个同样微小、同样神秘的毒品标记，父亲的话语仿佛穿越时空，在耳边响起。
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