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2047年3月，英国，剑桥，一个春天仿佛遗忘于此的阴冷月份。
三月本该是万物复苏的时节，但在剑桥，春天却像一位羞怯的访客，迟迟不肯露面。
天空仿佛被一块巨大的、浸透水的灰绒布永久覆盖，低垂，压抑，鲜有阳光能撕裂这厚重的云层。
偶尔露出的天光，也是苍白无力的，缺乏温度。
寒风依旧凛冽，从北海方向长驱首入，穿过剑河狭窄的河道，在古老的学院回廊和庭院中穿梭呜咽，带着刺骨的湿冷，仿佛能穿透最厚实的外套，首抵骨髓。
细雨是常态，时而细密如针，时而淅淅沥沥，昼夜不停，将哥特式建筑的尖顶、泛黄的石灰岩墙面、墨绿色的常春藤，以及湿滑的鹅卵石小路，永远浸润在一种阴郁的、挥之不去的潮气中。
空气中弥漫着河水特有的微腥、泥土的霉味、湿木头的气息，以及一种属于漫长雨季的、令人昏昏欲睡的滞重感。
几株早樱试探性地开了几朵惨白的花，在寒风中瑟瑟发抖，更添几分萧索。
在老卡文迪许楼顶层那间倾斜的阁楼研究室里，季节的恶意与内部的严寒交织，形成了一种近乎凝固的绝望氛围。
那盏老旧暖气的散热片，即使开到最大，也只能在紧贴它的地方释放出一圈微弱的热浪，根本无法驱散从古老窗棂缝隙钻入的、无孔不入的湿冷。
研究室里比半年前更加凌乱，也更加“丰产”
——如果失败与废弃的思绪也能算作产物的话。
查尔斯·怀特就坐在这片寒冷的混乱中心。
他看起来比六个月前瘦削了许多，脸颊微微凹陷，使得本就清晰的颧骨更加突出。
那副金丝眼镜后的浅蓝色眼眸，此刻布满了蛛网般密布的血丝，眼底的乌青浓重得像化不开的墨，眼神中曾经闪烁的、属于年轻学者的锐利与好奇光芒，己然被一种深沉的疲惫、茫然的困惑以及几乎要满溢出来的挫败感所取代。
他身上的浅蓝色格子衬衫依旧熨帖，但领口松开了两颗纽扣，袖口的卷起也显得随意而不规整，透露出主人己无暇顾及这些外在细节。
最触目惊心的，是研究室里堆积如山的草稿纸。
它们不再仅仅是堆在书桌两侧，而是如同拥有了生命般，从书桌蔓延到地板，沿着墙壁攀升，在墙角形成了好几个摇摇欲坠的“小山丘”
，最高的一摞几乎要触到倾斜的天花板。
这些纸张大小不一，质地各异，有标准的A4打印纸，有带着剑桥校徽的笔记本内页，甚至还有从咖啡店带回来的餐巾纸。
但此刻，它们统一被密密麻麻的、各种颜色的数学符号所覆盖——复数的微分算子、扭曲的曲率张量、复杂的积分估计、一长串一长串的不等式推导。
然而，几乎在每一页的末尾，都毫无例外地，被用红笔、黑笔，或者干脆是用力划破纸面的笔迹，画上了一个巨大、刺眼、充满否定意味的叉号“?”
。
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