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一个陌生女人的来信
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著名小说家R到山里度过三天悠闲的假期之后，这天清晨，他回到维也纳。
到了火车站，他顺便买了一份报纸。
看了一眼日期，他突然想到，今天是自己的生日。
“四十一岁了。”
这个念头很快地闪过他的脑海，他心里并没有什么特别的感受。
他窸窸窣窣地随意翻阅一下报纸，就搭小轿车回到他的寓所。
仆人告诉他，在他离家的这段时间，有两位客人来访，有几个人打过电话找他，然后用一个托盘把这些天寄来的邮件交给他。
他懒洋洋地看了一眼，挑了几封比较有兴趣的拆开来看看；其中有一封信字迹挺陌生的，摸起来还蛮厚的，他就先把它搁在一边。
这个时候，仆人刚好端茶上来，他就舒舒服服地往靠背椅上一靠，又随意翻阅一下报纸和几份印刷品，这才点上一支雪茄，伸手去把那封搁在一边的信拿过来。
这封信大约有二三十页，看得出是女人的字迹，不过，那个笔迹他从来没有见过，写得非常潦草，看起来像是一篇手稿，而不太像是一封信。
他不由自主地再掏掏信封，看看里面是不是有什么附件没拿出来，可是信封是空的。
信封和信纸上都没写寄信人的地址，甚至连个签名也没有。
他心里想：“真怪。”
于是又把信拿起来看。
“你，从来不认识我的你!”
这句话写在开头，算是称呼，算是标题。
他心里有点惊讶，停下来想：这个“你”
指的是他，还是写信的人所想象的人呢？他的好奇心油然而生。
于是，他开始往下读：
“昨天，我的儿子死了──我陪着这条脆弱的小生命，和死神搏斗了三天三夜。
我在他的床边足足坐了四十个小时，当时，他染上了流行感冒，成天发着高烧，可怜的身子烧得滚烫。
我把冷毛巾放在他发烫的额头上，不分昼夜，不眠不休，紧紧握着他那双不断抽搐的小手。
可是，到第三天晚上，我已经累得连眼皮都张不开了，于是就不知不觉睡着了。
我坐在一把硬椅子上睡了大约三四个钟头。
没想到，就在这段时间里，死神夺走了他的生命。
此刻，我温柔可怜的孩子就躺在那里，躺在他那柔软的小**，就像进入很深很深的睡梦中一样；就在刚刚不久前，我才将他那乌黑慧黠的双眼轻轻地合上，并且把他的双手靠拢起来，轻轻地放在他的白衬衫上面。
“我还在床的四个角落点上四支蜡烛。
做完这些事情之后，我动也不敢动，更不敢往**看，因为，每当烛火摇曳，影子就会从他脸上和紧闭的嘴唇上掠过，看起来仿佛脸上五官还在动，这样一来，我会产生一种错觉，以为他根本就没有死，他还会醒过来，还会用他那清脆的嗓子孩子气地跟我撒娇。
可是，我心里明白，他确实已经死了，我不敢往**看，不敢让自己怀有任何虚幻的希望，而后又再度陷入绝望。
我知道，我知道，我的儿子昨天死了──现在，在这个世界上，我只剩下你一个人了；可是，你对我一无所知。
你也许正在寻欢作乐，或者正在和某个女人调情，关于我的一切，你全然不知。
虽然，在我的生命中只剩下你一个人，你却从来没有认识过我；尽管如此，我始终还是爱着你。
“我把第五支蜡烛拿起来放在桌子上，就在这张桌子上写信给你。
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