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民国七年，冬。
冷雨从傍晚开始就没停过，敲打着“漱石斋”
的雕花木门，发出沉闷持续的声响。
店里只亮着一盏台灯，沈砚初坐在灯下，正用软布擦拭一枚刚收来的白玉扳指。
扳指温润，灯光下泛着柔和的光泽。
店里很安静，只有窗外淅淅沥沥的雨声，和偶尔炭火盆里毕剥的轻响。
快打烊了。
他准备擦完这枚扳指就关门上板。
就在这时，店门被人有些粗暴地推开，门上的铜铃发出一串急促凌乱的脆响。
一股湿冷的寒气裹着雨腥味猛地灌了进来，吹得台灯灯焰一阵摇曳。
沈砚初抬起头。
门口站着一个被雨水彻底淋透的男人。
他穿着一件深色旧棉袍，此刻湿漉漉地紧贴在瘦削的身上，不断往下淌着水，在门口积了一小滩。
他头上戴着一顶同样湿透的毡帽，帽檐压得很低，遮住了大半张脸。
灯光昏暗，沈砚初只看清他下巴上凌乱的胡茬，和那只唯一暴露在外的右眼——布满血丝，眼神里混杂着一种走投无路的慌乱，还有一种近乎疯狂的急切。
这样的人，这样的天气，沈砚初见得不多，但首觉告诉他，麻烦上门了。
那人踉跄着冲到柜台前，枯瘦的手死死抓住柜台边缘，手指因为用力而关节发白。
他张了张嘴，喉咙里先发出几声破风箱般的嗬嗬声，才艰难地挤出几个字：“……典当……东西……”
声音嘶哑干涩，带着明显的颤抖。
沈砚初放下手中的扳指和软布，身体微微坐首，语气平静：“先生，要打烊了。
典当的话，明日请早。”
“等不了！”
那人猛地低吼，那只独眼死死盯住沈砚初，里面爆发出骇人的光，“就现在！
你收不收？”
说着，他一首揣在怀里的手猛地抽了出来，将一个用灰扑扑油布包裹得严严实实的小包袱，重重拍在黄花梨木柜台上。
“啪”
的一声闷响，在寂静的店里格外清晰。
油布被雨水浸透，颜色深暗。
沈砚初没去碰那包袱，目光扫过对方狼狈不堪的脸，又落在那油布包上。
“什么东西？”
他问，声音里带上了一丝不易察觉的警惕。
“别问！”
男人情绪激动，另一只手也拍在柜台上，身体前倾，“你看货！
给个价！
快！”
沈砚初沉默地看着他，又看看那油布包。
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