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她倒也不发烧,但就是不醒。
华沙军营的时候,她也这么昏睡过,那时医生说是因为长期营养不良,身体撑到极限后的休眠。
但这次不同。
他让军医给她做了个全身检查,那人信誓旦旦她受的只是浅表伤,连缝合都不需要。
“除了体重偏低,各项指标都在正常范围…可能是应激性昏睡,身体启动了自我保护机制,您什么都不需要做,等待即可。”
自我保护,那为什么手指一直在抖?越这么看,那种失控感就越发在血管里灼烧,某一刻,他忽然很想把什么东西给砸碎,比如最近的,那军医的金丝眼镜。
他强迫自己把注意力移回能让自己冷静的工作,戒严令的调整,待批的逮捕名单,一摞摞文件堆成小山。
在他自己都没意识的时候,巴黎的搜捕网以一种暗流涌动的形式扩张,宵禁提前到晚上八点,所有邮局信件必须二次检查,这些命令一条接一条签发。
所有人都知道这位指挥官憋着一股邪火,而这火正在找寻一个出口。
连带着下属们,都像被上紧发条的机器般高速运转起来。
第二天,冷静的冰面开始崩裂。
善后工作已近尾声,她仍然没醒。
晨雾中的巴黎像一张泛黄的老照片,他站在窗前,手上夹着根烟。
斯派达尔死得太干脆,那个叛国者用最省事的方式逃脱了审判——他劫持他的女人,划伤他的女人,在死前还用那可笑的方式吓坏了她。
而他的女人还睡着,在受到他妻子诅咒之后。
克莱恩冷嗤一声,指间香烟燃出长长一截灰烬,簌簌落在窗台上,如果诅咒真有用,他早该死在东线雪地里一百次了,可他的女人做错了什么?
她连猎枪的保险栓都扳不利落,就算真亲手杀了他,也不过是兔子被逼急了咬人,纯粹的天经地义。
斯派达尔已经死了,这不够,死人感受不到痛苦,而痛苦才是重点。
八点,施密特送来了斯派达尔官邸的搜查结果,那个名字刺进眼底,带着廉价的解脱感。
就在这时,来了电话铃,是昨天派去“保护”
斯派达尔官邸的小队。
“指挥官,”
听筒里声音绷紧,“目标失踪,卧室空无一人,后门留有车辙。”
他眉骨微沉,“继续找。”
十分钟后,第二通电话接入:“确认目标凌晨扮成女仆,乘坐巴黎纳粹党魁迪特尔专车离开。”
第三通电话在三十分钟后响起,“车辆驶入奥利机场军用通道...柏林方面专机在五点四十五分起飞。”
他妈的。
巴黎并不全是他的人,他早该想到的。
希姆莱的慰问电报十分“适时”
地接踵而来,字里行间劝着他,顾全大局,息事宁人。
在看到“兹事涉及人员敏感”
“维持稳定为要”
的时候,电报纸终于在他掌心皱成一团。
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