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马玉龙随着李敖踏进五楼那间临时会议室时,上午的日光正斜斜穿过蒙尘的窗户,在水泥地上投出一片菱形的光斑。
房间不大,之前一直都着,房间内所有的办公用品都是新采购的,只有一张铁床和一组铁轨是属于军营的。
空气里飘浮着淡淡的灰尘气味,以及一丝若有若无的、属于军营特有的铁锈与汗渍混合的气息。
“随便坐,玉龙兄。”
李敖反手关上门,将走廊的嘈杂隔绝在外,语气是一贯的客套,却比在楼下时添了几分随意。
他走向桌边,拎起桌上的那个煮着大枣菊花的养生壶,往两个白瓷杯里注水。
水声汩汩,热气袅袅升起。
马玉龙没有立刻坐下。
他的目光缓缓扫过这间临时的办公室,视线在墙角那面有些歪斜的“军事禁区”
标识上停留了一瞬,然后落回李敖正倒水的背影上。
他的军装挺括,肩章线条硬朗,与这粗陋的环境形成一种无声的对照。
“军营条件有限,”
他开口,声音平稳,听不出太多情绪,“委屈李组长了。”
这句话说得平常,甚至带着点谦逊的歉意,但那“委屈”
二字,以及强调“军营”
与“李组长”
的称谓,却像一把尺,精准地丈量出此地的主客之别——他是这片营地的主人,而对方,是外来客,是暂居者。
李敖端着两杯水转过身,脸上挂着温和的笑容,将其中一杯推到桌子另一端。
“这里就咱们两个人,”
他走到马玉龙近旁,声音压低了些,带着点推心置腹的意味,“别什么组长、师长的了,生分。
叫我李敖就行了。”
他的眼神里含着一种试图拉近距离的期待,仿佛在这四面灰墙之内,可以暂时抛开那些繁文缛节,回归到某种私谊的层面。
马玉龙终于动了。
他拉开一张木椅,坐下,却没有去碰那杯热水。
他的背脊挺得笔直,双手平放在膝盖上,那是多年军旅生涯刻进骨子里的姿势。
“那可不行,”
他摇了摇头,脸上的线条像是用刀刻出来的,没有丝毫松动,“公是公,私是私,还是分开的好。”
语气斩钉截铁,没有任何回旋的余地。
这句话如同一道清晰的界线,不仅划开了称谓,也划开了两人此刻谈话的性质与可能的走向。
李敖脸上的笑容倏然凝住了。
他嘴角的弧度还在,但眼里的那点热切的光,迅速冷却、沉黯下去。
他垂下眼睑,看着自己杯中晃荡的水面,藉此掩饰那一闪而逝的错愕与不悦。
他没想到,马玉龙会如此干脆、甚至近乎生硬地驳回他递出的橄榄枝。
这不仅仅是称呼的问题,这是一种姿态的拒绝。
房间里的空气仿佛也随之凝滞了几分,只剩下窗外远处隐约传来的操练口号声,单调地重复着。
沉默持续了大概三四秒。
李敖再抬起头时,眼底已恢复了平静,像一口深潭,看不见底。
他走回自己的座位,慢慢坐下,手指无意识地摩挲着粗糙的杯壁。
“好。”
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