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楚枫的出租屋在三条街外，一栋老掉牙的筒子楼里。
楼道堆满杂物，灯泡坏了，得摸黑爬上四楼。
最里头那间，门锁发锈，钥匙得多转半圈。
屋里很小。
一张木板床，一张掉漆桌子，一个塑料衣柜。
没了。
窗台上摆着个木头牌位，黑漆剥落大半，刻的字也磨得快看不清。
前面放了个缺口的瓷碗，权当香炉。
楚枫把书包扔床上，校服脱了，露出洗得发硬的旧背心。
肩膀和手臂的线条绷得死紧。
他没开灯，就着窗外对面楼广告牌的霓虹光，走到屋子中央。
站定。
呼吸沉下去。
然后动了。
没有剑。
右手虚握，仿佛攥着一柄无形的锋刃。
左脚前踏，腰身拧转，手臂由下而上猛地一撩！
嗤——
空气里响起极细微的撕裂声。
面前半米处，灰尘猛地向两侧炸开，露出一条短暂的、干净的轨迹。
剑风凛冽，但控制得极好。
方寸之间，不泄分毫。
桌上旧课本的页角都没动一下。
只有他额角渗出的汗，和那双在昏暗里亮得吓人的眼睛。
斩、劈、刺、格。
每个动作都简洁，干脆，带着股不要命的狠劲。
像要把这一年憋在胸口的东西，全顺着这无形的剑挥出去。
汗水顺着下巴滴落，砸在水泥地上。
他不停。
一年前，也是这么个晚上。
雨大得像天漏了。
楚家老宅，火光冲天。
哭喊，咒骂，金属碰撞的脆响，还有浓得化不开的血腥味。
他记得自己拼死护着父母往后院退，父亲胸口挨了一掌，咳出的血溅在他脸上，还是温的。
母亲把他推进枯井：“枫儿，走！
别回头！”
他不想走。
但被父亲用最后力气按了进去。
井盖合上的瞬间，他看见母亲转身，抽出腰间软剑，扑向那群黑影。
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