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一月初，期末考试的寒意比往年来得更刺骨。
考试周前的那场大雪，将整个城市裹进一片寂静肃杀的银白里。
校园里的梧桐彻底秃了，枝桠上挂着沉重的、半融的雪块，偶尔“啪嗒”
一声砸在地上，碎裂成混着泥水的冰碴。
教室里暖气开得很足，与窗玻璃上厚厚的冰花形成鲜明对比，空气干燥闷热，混合着书本纸张、廉价墨水和少年人焦虑汗液的气息。
沈悠穿着洗得发薄、袖口已经磨出毛边的藏蓝色羽绒服，坐在考场的窗边。
这是她第一次，不是因为睡觉或走神而被安排在这个“特殊座位”
。
期中考试后，她的名次爬到了班级中游，虽然距离前排那些名字依旧遥远，但足够让她脱离“重点关注对象”
的行列，得以和其他人一样，在正常的座位序列里，完成这场至关重要的期末考试。
手指冻得有些僵硬，她用嘴哈了哈气，搓了搓，然后从笔袋里拿出那支最常用的黑色水笔——笔身被她用得有些掉漆，笔帽处用透明胶带粗糙地缠了几圈，防止开裂。
旁边的草稿纸是问学校小卖部阿姨多要的，纸质粗糙，边缘不齐。
她深吸一口气，冰凉的空气灌入肺叶，带来短暂的清明。
然后，她低下头，看向刚刚发到手中的数学试卷。
不再是全然陌生的天书。
那些符号、公式、图形，在过去的四个月里，被她用最笨拙、最痛苦的方式，一遍遍啃噬、咀嚼、试图消化。
虽然依旧艰涩，虽然很多题目她仍然没有十足把握，但至少，她能看懂题目在问什么，能尝试着在脑海里调动相关的知识点，能在草稿纸上列出可能的步骤。
这微小的、来之不易的“看懂”
，是她用无数个3:14前的清醒，用喉咙的灼痛和肋下的隐痛，用与旧日世界彻底的割席，一点一点，从绝望的废墟里刨出来的。
笔尖落在答题卡上，开始书写。
很慢，很谨慎，带着不确定的颤抖。
遇到卡住的题目，她不再像以前那样直接放弃，而是强迫自己盯着题目，在草稿纸上胡乱画着，试着调动所有可能相关的公式和思路，哪怕最后得出的答案荒诞不经。
她牢牢记着周景明说过的话：“考试时，把你想到的、合理的步骤都写上去，哪怕结果不对，也可能有步骤分。”
考场里很安静，只有笔尖划过纸张的沙沙声，和偶尔传来的、压抑的咳嗽或叹息。
窗外的雪停了，天色是冬日特有的、沉郁的灰白，光线透过冰花，在试卷上投下模糊摇曳的光影。
沈悠全神贯注，世界缩小到眼前的题目、手中的笔和不断演算的草稿纸。
那些关于未来的冰冷梦境，关于流言的窃窃私语，关于林薇沉默擦肩的背影，关于父母深夜修理小电器时微驼的脊背……全都被暂时屏蔽在外。
此刻，她的战场就在这里，在这张薄薄的试卷上，在这两个小时里。
考试结束后的等待，比考试本身更煎熬。
雪化了又冻，路面结着薄冰，踩上去嘎吱作响。
空气干冷刺骨，呼吸都带着白雾。
校园里失去了往日的喧闹，学生们裹紧羽绒服匆匆走过，脸色大多凝重，互相之间讨论答案的声音也低不可闻，带着考后的疲惫和对未知结果的忐忑。
沈悠把自己关在家里。
没有像往常一样去咖啡馆，也没有主动联系周景明。
她知道周景明肯定在准备物理竞赛的冬令营，那是另一个层面的战场。
她只是把自己埋在书堆里，继续着假期计划——整理这学期所有错题，预习下学期的内容，背诵高考必背的古诗文和英语范文。
但效率极低。
她常常对着一道题发呆，思绪却飘到红榜张贴的那天。
心脏在胸腔里不规则地跳动，时而因微弱的期待而加速，时而又被深重的恐惧攥紧，沉入冰窟。
她害怕。
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