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那是不够真切的一夜。
石匠如陷五里雾中。
恍恍惚惚，他见到楼台盛景，醉人的香与莺莺笑语飘落。
美酒、美人、美食……她们披纱戴翠，目送秋波，手比暖冬的鹅毛雪更白净细腻，比初春的草木更柔软。
她们迎他，喂他，服侍他脱衣，沐浴，替他揉捏，替他擦身。
石匠只觉得自己成了世间最迷糊、也最快乐的人。
他享受了所有，在酣畅淋漓后沉沉睡去。
醒来时，黄粱正熟。
华聚水舀出一碗，稀拉拉的米汤上浮着几片菜叶。
石匠惊起，脱口问：“人呢？”
才说出来他就觉得不妥，脸腾地涨红了，期期艾艾：“我……没，没别的意思，我好像做了个……”
“没有人。”
聚水把碗塞进他手里，坐在一边，桌上摊开一幅新完成的画。
线条寥寥，浓淡有秩，勾勒出一人风流倜傥、倚红拥翠的一幕，四面富丽堂皇，云蒸霞蔚，正和石匠梦中的场景重叠。
石匠半晌没挪开眼。
是巧合？是他多心？若有若无地，他还嗅到一缕腥味。
“你……你还画这个？”
石匠愣怔着，终于看向聚水。
他鼓起长辈的威严：“从哪儿学来的？”
“在外面。”
聚水回答得很快，声音很柔和，可是跟惯常的唯唯诺诺有点不一样了。
是什么时候变的？石匠想不明白，回过神，他觉得聚水说的话问题更大。
“外面？你什么时候去的外面？”
聚水认真地想了想，才道：“从七岁开始，每一年我都会去外面。”
石匠目瞪口呆。
他开始怀疑自己是不是还在梦里。
“你是不是发烧了？”
他放下碗，去探聚水的额头，冰凉凉的，像新裁出的纸面。
聚水摇摇头。
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