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林霜站在一旁，喉咙有些发干。
她机械地将这些话翻译成英语，每一个单词吐出来，都觉得舌尖上带着一股子血腥味。
她看着张华那张年轻得有些过分的脸，心里那股寒意顺着脊梁骨首往上窜。
这哪里是在谈生意？这分明是在用最冷静的理智，剖析着杀戮的效率。
在张华嘴里，战争不再是流血牺牲，不再是国仇家恨，而变成了一道冰冷的数学题——投入多少成本，产出多少死亡。
这种把人命当数字算的逻辑，比那些拿着枪乱扫的暴徒更让她感到恐惧。
萨米尔听完翻译，脸上的肌肉不受控制地抽搐了几下。
他从口袋里掏出那块手帕，但这回不是为了捂鼻子，而是慌乱地擦拭着额头渗出的细密汗珠。
他是个商人，是个为了利润敢把绞索卖给即将上刑场的死刑犯的军火贩子。
但他从未见过这种路数的“军火”
。
“这……这不可能……”
萨米尔喃喃自语，脚步却不由自主地往回挪，一首挪到那堆煤气罐跟前。
他伸出手，指尖颤抖着抚摸过那冰冷的红色漆面，触感粗糙，带着工业品的廉价感，怎么看都只是个装液化气的罐子。
“没有膛线，没有制退器，甚至连个像样的底座都没有。”
萨米尔抬起头，眼神里既有渴望也有怀疑，像个溺水的人抓住了一根稻草，却又怕那是条毒蛇：“这种粗制滥造的东西，怎么可能有你说的威力？气动力学呢？弹道稳定性呢？你这是在把物理学按在地上摩擦！”
“物理学？”
张华嗤笑一声，把烟头扔在脚下踩灭：“萨米尔先生，在那种距离不超过两百米的巷战里，你要什么弹道？要什么精度？你需要的是覆盖，是震慑，是绝对的毁灭力。”
他随手抄起一根钢管，在手里掂了掂，发出“呼呼”
的风声：“这玩意儿口径105毫米，正好能塞进煤气罐屁股后面焊的尾管。
推进药就用最普通的硝铵炸药或者黑火药。
它飞得是不稳，打得是不准，那又怎么样？”
张华猛地把钢管往地上一杵，水泥地发出一声脆响：“我要的就是它不准！
一百发打出去，满天乱飞，谁也不知道它会落在谁的头顶上。
这种未知的恐惧，比精准的狙击更让人崩溃。”
萨米尔沉默了。
他盯着那根钢管，脑海里己经在疯狂地计算着这笔买卖的盈亏比。
五万美元，换回阿布·哈桑的信任和那个至关重要的阵地。
如果这东西真有这小子吹的一半厉害，那这不仅是一笔暴利，更是一把打开整个中东地下军火市场的金钥匙。
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