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八
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这晚老头子胃口很好，他吃了三大碗饭，在入夜后，脚步轻快地摸到了赵欲为的房间。
赵欲为正窝在榻上题诗做字，脸黄得像是小贩们手捏的蜡人，而且最难得的，是他眉宇间竟暗含几许悲伤。
见老头子进来，他复又换成一副笑面，仿若无事地招手，“快来看看我新写的劝酒歌。”
他摘下了蒙眼的纱布，只见花笺上写着一行清隽的小字：七杯酒，对白雪。
一夜瞒妆似雪劫。
清寒最爱提壶酒，梅是知音踏雪寻。
“真是好歌，但是赵公，我今夜找你却不是为了赏歌弄曲。”
他放下花笺，难得认真地说，“借我个好兵刃，我要与他决斗，如果我赢了，你我或许都能继续活下去，届时你有足够长的命，可以把这歌写到九十九首。”
“可我是个文官啊！”
赵欲为哀叹着摇头，“事起仓促，让我去哪里找兵刃给你？”
老头子却沉默地看着他，眼睛里满含笑意。
最终这玉面县丞不得不从榻上爬起来，吭哧吭哧地从床底下拽出一个长长的木头盒子，看起来是巨大沉重的兵器。
他打开盒盖，一柄冷如秋水的长刀，便呈现在灯影之下。
但是老头子的眉毛却拧成了一团。
“怎么竟是陌刀？你是故意的吗？”
陌刀比普通的刀长，而且异常沉重，都是在战场上骑兵冲锋用的，朝廷向来严禁明间私藏。
“既然要藏刀，就要藏杀伤力最强的！”
他捂着肩上的伤处，精疲力竭地坐在地上，“定下哪天决斗了吗？”
“两日后，除夕夜。”
老头子虽然与他说话，脸却迎着窗口，一阵冷风刮过，卷起飞扬细雪，从廊下游曳而去，宛如呜咽。
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