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三天前，我还在省城的写字楼里，为了个傻逼甲方的修改意见爆肝，然后村支书老赵叔一个电话，就把我砸懵了——“小枫，赶紧回来，你爷爷老了。”
“老了”
，说得轻巧。
可我知道，那个会给我做木头手枪、讲各种稀奇古怪故事的老头，没了。
七月的雨，又黏又腻，没完没了。
我撑着伞，站在村尾老宅的门口，雨水顺着伞骨哗哗流，在我脚边汇成一条脏兮兮的小河。
空气里那股子土腥味混着老木头霉烂的气息，一个劲儿往鼻子里钻，熏得人脑仁疼。
葬礼简单得让人心里发空。
爷爷林国栋在村里人缘不赖，但他是外姓人，没什么近亲。
来送行的多是乡邻，雨水打湿了他们的蓑衣和黑伞，人群沉默着，把棺木送上了后山，和奶奶葬在了一块。
人散了，老赵叔把老宅钥匙塞我手里，重重拍了拍我肩膀：“小枫，节哀。
老先生的东西……你慢慢收拾。”
说完，他也转身走进了雨幕里。
现在，这空荡荡的老宅里，就剩我一个了。
堂屋正中，爷爷的遗像在昏暗的光线下看着我，笑容慈祥，眼神却像往常一样，透着点我捉摸不透的深远。
“爷爷……”
我喉咙发干，声音哑得自己都听不清。
愧疚感像这阴冷的雨水，渗进骨头缝里。
爸妈去得早，是爷爷一把屎一把尿把我拉扯大，供我读完大学。
可我在城里为了那点工资和前途拼死拼活，一年回不来几次。
每次回来，他都高兴得跟什么似的，忙前忙后。
我总说下次，下次一定多待几天……
现在，没下次了。
我用力抹了把脸，强迫自己动起来。
不能再愣着了，不然这能把人逼疯的寂静和空落，真能把我给吞了。
收拾遗物吧。
爷爷的东西少得可怜。
几件半新的衣服叠得方正正，像是随时等着主人回来穿。
那些刨子、凿子、锯子，被他
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>得油光水滑，整齐地摆在木工台上，像一队沉默的老兵。
我拿起一个巴掌大的刨子，冰凉的木柄上，好像还留着爷爷手心的温度。
书桌上那几本《山海经》、《地方志异》都快被翻烂了。
我小时候睡不着，他就拿着这些书，用那种带着点神秘的语气，给我念什么海外仙山、异兽珍怪，还有……另一个世界的人。
那会儿我只当是故事，听得津津有味。
心里堵得厉害。
我拉开书桌最底下那个抽屉——爷爷以前从不让我碰，说里头是“老家伙什”
，小孩乱摸要坏运气。
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