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乔然把她搂紧，掌心在她背上慢慢按，像在给她的呼吸打拍子。
“边界不是墙。”
乔然低声说，“它是我们能看见的线。
我们一起站在线这边。”
“好。”
宋佳瑜应。
窗外风沿着梧桐的枝杈往上爬，枝影在墙上轻轻摇，像一张没有完全绷紧的网。
屋里暖气平稳地响，像一支缓慢但准确的鼓点。
她们都没有再说话。
抱着抱着，节奏自然地慢下来，慢到可以听见对方的心跳，不快，不慢，像一只被重新校准的节拍器。
夜深。
陈知回到自己的公寓，脱下围巾，把它搭在椅背上。
桌上摊着一本薄薄的《书信集》，她把那一页折角又折平，拿起笔，在空白处写：“我会放弃我的动作。”
她停了一秒，又在下面加了一行更小的字：“不放弃我的看见。”
笔尖在纸面上留下一点比墨色更轻的反光。
她把书合上，靠在椅背，把头仰起来。
窗外风把云层推开一条很细的缝，缝里露出一点淡到几乎看不见的星光。
她没有许愿。
她只是把呼吸降到和夜色差不多的频率，让胸腔里的那团火也被包在布里，不灭，先不烧。
床头灯灭，申城的夜终于把疲惫的人收在怀里。
宋佳瑜的手在被子里摸到乔然的指尖，扣住。
两只手在黑暗里像两条交错的线，靠近，重叠，然后在某一点互为支撑。
她在心里把“边界”
这两个字写了一遍，不是墙，也不是网，而是一条能够让她们在同一侧站定的线。
她忽然发现，这条线不是画在她和某个人之间，而是画在她和自己之间：在克制与冲动之间，在被看见与自我看见之间，在“顺口”
和“不腻”
之间。
她闭上眼，睡意像早春最轻的一场雨，悄无声息地落下来，洗掉白天的尘。
梦里没有画，也没有争执。
只有一条河，缓慢地往前流。
沿岸的灯一盏一盏，像在给这条河点明去向。
她在河岸边坐着，身边是乔然。
她们不说话。
风从水面吹过来，凉，却不再冷。
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