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屋外的鞭炮声已经停了，灰烬还在门槛边结着潮。
蒸汽从厨房口涌出来，带着葱姜蒜的汗味，碰到堂屋里挂着的黑纱，便沿着布面缓慢地爬。
桌布是临时借来的白布，边角被油渍染成淡黄；圆桌一字排开，清蒸鱼的眼睛在灯泡下反着白光。
有人笑着说“老人家算喜丧”
，有人压低嗓门劝酒，哭声、笑声、筷子碰碗的脆响像一河层层叠叠的水。
陈知坐在靠柱子的位置，背对门。
三十岁的她，端着一碗汤，汤面上浮着寥寥几滴油，像薄薄的、被风一吹就散的日落。
有人给她夹菜，说“你也多吃点”
，她点点头，动作稳得像是怕惊动什么。
六年前，从医院走出的那天，她以为时间会填平一切；可时间填平的地方，总会被某个细节轻易划开，比如一盏灯、一道菜名，或者某个人的名字。
门口忽然有动静，像有人在寒风里轻轻晃了一下门。
随后，一道清脆的女声在喧闹里穿过：“从申城回来的孩子到了。”
陈知的手指猛地一紧，筷子在碗沿上磕出一记极轻的声。
进来的人穿深灰的呢大衣，肩上还落着没融尽的雪星，像不熟悉北方冬天的行人刚学会在风里收拢自己。
她礼貌地朝长辈们一点一点地点头，笑意明亮，却刻意压在礼数之内。
那张脸——那张脸让陈知的呼吸短了一拍。
眉弓的弧度，鼻梁的折线，笑起来唇角的光，是她无数次在梦里伸手去摸、醒来才发现只是空气的那张脸。
可下一瞬，区别也清晰得刺眼：步伐更大，眼神更直接，像一只被夸过太多次的好脾气大狗，在陌生的场面也不自卑，只是把热情收起来，不去冒犯谁。
有人介绍：“这是从国外回来的宋诚的小孩儿，宋佳瑜，头一回回元城。”
宋佳瑜被引到她这一桌，先给长辈们一一敬了茶，握杯的手指修长，指腹有细细的茧，像长时间握过笔或某种冷硬的器械。
她在空出来的座位边停一停，像是犹豫该坐哪里。
目光扫过来，正碰上陈知。
那目光干净，里头藏着不熟悉、不抗拒也不亲近的好奇，像刚落地的旅人打量一幅地图。
宋佳瑜笑了一下，礼貌地、带着初见的距离：“你好。”
陈知点点头，给她挪了点位置，声音比想象中低哑：“坐吧。
路上冷。”
“还好。”
宋佳瑜把外套的扣子解了一粒，声音清亮，“风大一点。”
她把杯里的茶放到自己面前，低头时耳后露出一截细白的皮肤，那里有一颗极浅的痣。
陈知突然意识到——那里，曾经不存在。
堂屋中间的遗像被灯焰烫得发亮，老人的笑温和，像随时能从相框里走下来给孙辈剥一瓣橘子。
陈知听见有人在另一桌提起“佳玲”
，说她小时候抓周抓着一本书，说她上学老爱把橡皮借给同桌，说她“懂事”
。
那一串“她”
的指向，在空气里绕成一个圈，贴着陈知的脸颊过去，又贴着宋佳瑜的肩膀回来。
陈知端起茶，试着把喉咙里的那块旧石头往下压。
“第一次来？”
陈知问，把“元城”
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