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"
陈默没说话，只是默默翻开素描本，画下那些在风中摇曳的干花。
他忽然明白，有些伤口永远不会愈合，它们只是变成了记忆的一部分，在某个特定的时刻隐隐作痛。
四谷雨那天，镇上来了个穿西装的年轻人，拿着测量仪在钟楼下转悠。
他告诉陈默，镇政府要拆了钟楼建商品房，下周就动工。
陈默把这事告诉老太太时，她正用布擦拭着那些褪色的童衣。
听到消息，她手里的布巾啪嗒掉在地上，眼里的光一点点暗下去。
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不能拆啊。
"
老太太的声音发颤，"
那钟是孩子们的念想，是我们的念想啊。
"
那天下午，三点十七分的钟声格外沉闷。
陈默站在钟楼下，看见顾先生仰着头，浑浊的眼睛里映着钟摆的影子。
风吹过他的长衫，露出袖口那朵将开未开的梅花。
"
后生，帮个忙吧。
"
顾先生转过身，手里拿着个泛黄的笔记本，"
这是当年孩子们的作文，你能不能能不能把它们留下来？"
，！
陈默接过笔记本，纸页已经脆得像枯叶。
他翻开第一页，是个叫明秀的小姑娘写的："
今天先生教我们唱《茉莉花》，钟楼的钟声真好听。
"
窗外的雨又开始下了。
陈默趴在桌上，借着台灯的光抄写那些稚嫩的文字。
雨点敲打着窗棂，像无数双小手在轻轻叩门。
五拆迁队来的那天，陈默被一阵嘈杂声惊醒。
他冲到楼下，看见几个穿工装的人正拿着撬棍撬动钟楼的地基。
老太太抱着根槐树苗拦在前面，顾先生站在她身边，手里紧紧攥着那个烧焦的木牌。
"
这是文物！
不能拆！
"
顾先生的声音嘶哑，却带着种不容置疑的坚定。
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